Stärke

Stark ist das Mädchen, das alles zerstört, an das sie glaubt, während sie ihrer Mutter in die Augen schaut. Jeden Atemzug, der jemals durch ihre Lungen gezogen ist, ihre Blicke, die über die Klippe ihrer Wimpern gesprungen sind, ihre Knie, die aneinander rütteln, ihre Faust aber geschlossen, ihr Herz, das die Gitterstäbe ihres Brustkorbs sprengt, sagen dieses Mal: Ich werde kämpfen. Stark ist das Mädchen, das hinter ihrer Badezimmertür in hunderttausend Stücke zerbricht und deren Hoffnung sich auf dem Boden ausbreitet, sich mit den eigenen Händen den Mund zuhält, um ihnen die Schreie zu ersparen. Es ist der Mut, sich aufzuheben, die Hoffnung zusammen zu kleben und sich wieder aufzurichten, die Tür zu öffnen und sich der Welt zu stellen, die sich nicht für sie ändert. Stärke ist, in seinen Armen umschlungen ihrer Mutter zu zu hören, wenn sie den Stock im Arsch zum Rückgrad umfunktioniert. Stärke ist, den Himmel auf der Haut zu tragen, mit Wolken geformt von Fäusten, aber in ihrem Herzen weiß, wie sie das Blau in die unendliche Tiefe des Meeres umwandelt. Stärke ist, zu träumen, zu beten. Es ist, in den Spiegel zu schauen und Schönheit zu finden. Freiheit hinter der Angst zu finden. Und zu wissen, dass ihr diese niemand nehmen kann.

Manchmal wünsche ich mir, stark zu sein.